Todo tiempo tiene sus héroes y todo héroe tiene su epopeya. La del que transita por estas páginas comenzó en el Mediterráneo. Fue una corazonada donde se mezclaron intuición, necesidad, designio y rebeldía. Imaginó lo inimaginable y convirtió su visión no solo en otro concepto de muebles sino en una casa con una nueva atmósfera donde respirar y moverse mejor. Aportó ingredientes genuinos. Ante todo la súper mediterraneidad que corre por sus venas. Conó en su instinto. Se atrevió a ir a la contra. Derrochó hasta la última gota de pasión. Supo rodearse de la gente que comprendía su idioma. Todos...

Cuenta la historia que Ulises finalmente logró tras diez años cumplir su sueño y destino, regresar sano y salvo a casa, después de sortear toda índole de obstáculos, salir ileso de innumerables trampas, desenmascarar a traidores, burlar a ninfas y enemigos, enfrentarse a monstruos y engañar a cíclopes, triunfando en una batalla tras otra para así poder culminar el viaje de vuelta a su querida Ítaca. -¿Quién eres? ¿Cómo has llegado hasta aquí? ¿Por qué has venido? –le pregunté, temiendo que cualquier respuesta, mucho antes de ser pronunciada por su boca, acabaría siendo engullida por esa turbadora...

Me acerqué un poco más a él (en concreto puse mi boca a unos centímetros de su oreja) y susurré: - Casa… casa… -Lo dije más de una vez. Como si pronunciara un sortilegio. Esperé una respuesta. Lo volví a intentar. ¡Eh!, ¡despierta! –y le di unos golpecitos en la mano que parecía querer tocar el mar. Nada. Entonces opté por otro método. Con mis manos en forma de cuenco me acerqué a la orilla, cogí agua y ¡plof!, la derramé en su cabeza. -¡Qué pasa!, ¡qué pasa! – se incorporó dando aspavientos. Aun medio dormido agitaba los brazos-. ¡Estás majareta! ¿Qué diablos haces? ¡Estás como una cabra! –Insultos...

AL CABO DE UN RATO POR EL PORTALÓN ASOMÓ LA PROA DE UNA BARCA QUE SE RESISTÍA A DESLIZARSE POR LOS RAÍLES FIJADOS RUDIMENTARIAMENTE A LA ROCA. ÉL EMPUJABA CON GANAS, PERO LA TAREA REQUERÍA NO SOLO FUERZA Y HABILIDAD SINO LA PRÁCTICA DE UN VIEJO LOBO DE MAR. ÉL NO ERA NI VIEJO NI TAMPOCO LOBO DE MAR. SIN DEJAR DE RESOPLAR ME CLAVÓ UNA MIRADA PUNTIAGUDA Y DIJO: -¿Quieres un nombre? ¡Pues ahí tienes uno! Soy el Hombre Despierto. –Y me lo lanzó a la cara tal como yo le había arrojado el agua. Siguió-: Aunque un nombre de poco te servirá porque no estoy solo, somos muchos; no habría bastantes nombres...

-Oye, necesito bajar de la barca -le dije ahora muy seria-. Tengo cosas urgentes que hacer. Me miró inquisitivamente, de arriba abajo. Rompió su silencio: -No tienes mucha pinta que digamos de hacer cosas… -Levantó convenientemente una ceja para acompañar de incredulidad su comentario-. Sea lo que sea, seguro que puede esperar. –Luego remató-: Y si puede saberse, ¿qué cosas tan urgentes son esas? -Tengo un chiringuito –quise zanjar el asunto. - Y yo un chiringato, ¡vaya casualidad…! Claramente era una treta palabrera para retenerme. Mientras la costa se iba alejando tuve una visión: una ola flamenca...

y así empieza esta aventura situada por derecho propio y natural en la tradición heroica y cosmopolita del Mediterráneo. En un lugar verdadero y real donde se concentran todos los sueños y desvelos, acciones, razas y culturas. UNA CASA IDEAL PERO TAMBIÉN IDEALISTA QUE ES A UN TIEMPO PUNTO DE PARTIDA Y LUGAR DE RETORNO PARA EL HÉROE Y TODOS AQUELLOS QUE COMPARTEN SU ESTRELLA Y HAN DECIDIDO SUMARSE AL VIAJE.

Every era has its heroes and every hero has their saga. The quest of the character who features on these pages began in the Mediterranean. It was a hunch that combined intuition, need, design and rebelliousness. He imagined the unimaginable and turned his vision into not only a different furniture concept but also into a home with a different atmosphere where you could breathe and move more easily. He contributed genuine ingredients. Especially the super Mediterranean spirit running through his veins. He trusted his instinct. He dared to go against the norm. He spilled down to his last drop of...

“Who are you? How did you get here? Why did you come?” I asked him, fearing that any answer, long before it left his mouth, would end up being devoured by that disturbing stillness that permeates summer dawns on Mediterranean shores. But he was asleep and I said to myself “a sleeping man never replies to a question, however urgent it may be”. So, while the day took its time to grow light, I decided to watch the bare chested man lying on a rock. Was he asleep or was he dead? Perhaps he was a castaway? I crept up to him to dispel my doubts. And when I was a metre away I leaned forward and checked...

I went a little closer to him (I actually put my mouth a few centimetres away from his ear) and whispered: “Home... home...” I said it more than once. As if I was making a spell. I waited for a reply. I tried once again, “hey! wake up!” I gave a few taps to the hand that seemed to want to touch the sea. Nothing. So I tried another way. I cupped my hands and went to the water’s edge, collected some water and - splosh! I poured it over his head. “What’s happening, what’s happening?” He sat up, gesticulating wildly. He waved his arms around, still half asleep. “You’re crazy! What on earth are you...